Bure Mientje
Ze was oud. 86 jaar. Een brief op de mat vertelde haar overlijden en ik was stil en huilde...de gaande en de komende mensen, zelf geschilderd, tooide nu haar rouwkaart. Jaren geleden was ze onze buurvrouw en wat was ons contact bijzonder. Ze groette elk hoi van onze opgroeiende peuters, ze bleef antwoord geven, ze zette koffie, terwijl we samen babbelden in de tuin, op het mooie, eenvoudige bankje. Vertelde over de bloemetjes, de leeskring, de kinderen, luisterde naar mijn verhaal en deelde. Ik als pas getrouwde, weg uit het veilige nest, koesterde me aan haar warmte. En die zonnestralen gingen over en weer. Briefjes als ze thuis kwam van een dagje weg, een bloem aan de deur, een tekening. Ons huisje werd klein en we verhuisden naar de andere kant van het dorp. Ik weet nog dat ik dacht, ah, nee, geen bure Mientje. Gekscherend zeiden we, verhuis je mee, gezellig. Dus zochten we haar op en bleven onze bakjes leut doen. Tot ze ook verhuisde, wat dichter naar zorg, ook al had ze schatten